El zulo

 

(Autora: ©Ginebra Blonde)

(Rusty McDonald)

    No recordaba cómo había llegado hasta aquel zulo. En verdad no quería recordar nada, pues cada pensamiento que le conectaba con lo que había sido su vida antes de aquel suceso, era como una punzada en el corazón que aún le producía más dolor, y que le hacía desear con más ahínco su propia muerte.

    Cada día intentaba borrar de su mente los rostros de quienes, seguro, estaban llorando y sufriendo su pérdida; sabía cuál iba a ser su destino, así que solo le quedaba poder reunir las fuerzas suficientes para arrancar alguno de los muelles de aquel viejo colchón que abrazaba su cuerpo vulnerado, y poner fin a su vida para acabar con esa tortura.

    Ya había perdido la noción del tiempo. No sabía diferenciar entre el día y la noche, y solo observando la longitud de su cabello podía hacerse una idea de los meses que llevaba secuestrada sin ver la luz del sol.

    Su cuerpo era prácticamente un amasijo de huesos. Ella misma se provocaba el vómito cada vez que comía; era otra de las maneras con las que se rendía a la muerte; aquella a la que imploraba e invocaba cada vez que disfrutaba de esa breve calma tras los abusos…

    Ya le quedaba poco para llegar al interior de esas duras capas del roído tejido que revestía el maloliente colchón. Se pasaba horas y horas sumida en esa idea que le hacía no caer definitivamente en la locura, mientras arañaba con sus ya resquebrajadas uñas, repetidamente y con inconmensurable paciencia, un mismo trozo de tela que al fin, agujereada, desentrañara el arma del delito.

    Al fin comenzó a tocar con sus delgados dedos un pedacito de muelle que asomaba por el hueco que había ido desollando. A ratos lo iba retorciendo de un lado a otro, hasta el momento decisivo que consiguió partirlo.

Y llegó el momento… Solo tendría que clavárselo en el cuello nada más la dejase sola; de ese modo, tendría tiempo suficiente para desangrarse antes de que él volviese a entrar.

    Aquel día, aún dolorida y con lágrimas en sus ojos tras un nuevo trance sufrido, cogió aquel trozo de hierro que iba a finiquitar al fin tan terrible tormento. Fue acercándolo poco a poco a su blanquecino y frágil cuello, y, en el momento en el que iba a propinarse aquel pinchazo mortal, una tétrica mano envuelta en sombras cimbreantes, la paralizó ipso facto…

    Fue la propia muerte, aquella oscura Dama a la que tantas veces había invocado, la que contuvo su mano y no permitió que se quitase la vida. La misma que desgarró la garganta de aquel monstruo que ahora yacía en el suelo sobre un gran charco de sangre…

   

    Cuando el inspector Ramírez entró en aquel zulo, tras haber recibido una extraña nota en el despacho de la comisaría, en la que aparecía dicha dirección, le dijo a su acompañante:

 

    —Pobre muchacha… Es un luctuoso saco de huesos; no sé cómo puede seguir viva después de dos años, ni cómo ni de dónde pudo sacar las fuerzas suficientes para matar a ese hijo de puta…

 

    La Parca los observaba agazapada. Lanzó una última mirada a la joven; sonrió, aun sin que se dibujase el gesto en su calmo rostro, y desapareció…

 

    A partir de aquel suceso, todas las noches de Halloween, Lidia, aquella muchacha que sufrió aquella terrible experiencia, recibe la visita de la Parca y no para llevársela al lado sombrío, sino para  regalarle una rosa negra, como hija predilecta, en ofrenda a la vida; compañera inexorable de la muerte.

 

©Ginebra Blonde

 

(Relato reestructurado de mi participación juevera de octubre/2020)

(Perteneciente a la propuesta de Variétés: "Samhain")